Viver na despensa.

Sinto-me resvalar

Para a absoluta inconsciência

E outras coisas da ciência

Da despensa.

Nada posso revelar

Que seja claro conteúdo

Prefiro ficar mudo

Na doença.

Porque somos armazém

De nada, de ninguém

Convertendo todo rumo

Em crença?

Como corrida de sacos

Pulando a eles agarrados

Segurando as vergonhas

Que nos caem pelas pernas.

Estranhos campeonatos

Estes de pobres diabos

Trocando conteúdos

Por conversas de surdos.

E assim na menor divisão

Desta enorme mansão

Corpo onde vivemos

Pequena prisão escolhemos.

Tasquinha do Manel