“Vivo muito à superfície das coisas”

"The purgatory stone"
© manuel tavares

“Vivo muito à superfície das coisas”

Homo Sapiens Sapiens Sapiens 30 de Agosto de 2620

A palavra salta da boca

No sentido interno

Desce furiosamente

Esse caminho estranho

E meia louca

Entranha-se num repente

Passando a garganta

E assim segue

Até que no final

De todo este sem destino

Se afoga no corpo

E dentro das artérias

Num gesto sem igual

Funde-se em brasa

No próprio sangue veloz

Tornando-se suas moléculas

Que a levam agora

Ao interior do mais interno

Que pulsa sem nome

Num universo sem voz…

Aí nada consegue

Determinar ou classificar

Está sentada na origem do grito

Que um dia se fez fala

Ordenada e servil.

Tudo é imensamente pequeno

E parece viver

Normalmente eterno

Numa parte

De uma parte

Deste átomo

E toda esta riqueza

A palavra não a veste

Apenas sente

Porque ao deitar-lhe a mão

Parece tocar sem pudor

Dentro de si mesma

Recortando partes iguais

De coisa nenhuma.

Apenas a embala

Uma estranha canção

Sem uma única letra

Sem um único som

Com um único tema

Uma dúvida crescente

Amarga e doce:

Será este berço do verbo

Anónimo e invisível

A origem de toda a fé?

Uma tensão imensa

Projecta de novo a palavra

Desta em vez em sentido inverso

Toda a imensa viagem

Parece-lhe agora

Apenas a epiderme

De um enorme lago

Sem fundo alcançável

De superfície espelhada e silente

E toda esta aventura

Razão última

De todas as aventuras

E todas as estórias

Que são a história.

Sendo assim

Nenhuma enciclopédia conteria

Um mero detalhe deste caminho

Nem qualquer outro suporte

Que transporte informação

Inventado ou por inventar

Seria assim suficiente

Para sendo assim

Conseguir ser

Ou porventura

Algum dia sonhar

A isso pretender.

A língua contrai-se

E a boca

Numa acção reflexa

Repetida e maquinal

Finalmente expulsa

Sua atarefada prisioneira.

Os sons ainda há pouco

Perdidos e surdos

Vão chocando harmónicos

Com as moléculas do ar

Construindo relações

Que desaguam num final

Que mesmo esperado

Não deixa de ser um milagre:

- Bom dia Dona Rosa. São dez pães se faz favor.

© Manuel Tavares 2004