Longo estio.

O final de tarde descia

Mas era verão, e assim durava

Ao sol quebrar os picos da serra

E a brisa trazia a maresia

Lá longe da costa…

Debaixo dos pinheiros

Já nada sobrava

Ao olhar restavam oliveiras

E os sobreiros

Cortinas de um terreiro

Seco do longo estio.

Ali havia promessas

Ela, estando lá

Parecia emprestada

Miragem trigueira

Do mais perfeito

Trigo maduro…

Eu, ao vê-la

Nada conseguia prever

Imaginar ou sonhar

Porque do tempo parado

Fica o mosto

Prestes a fermentar

Estando eu já ébrio

De copo vazio…

© Manuel Tavares 22/02/2013